Mon grand « Oural » en trois points

Un cimetiere:

C’est une vaste foret de bouleaux au sommet de la colline. On y domine le village d’Afzian et sa charmante eglise de bois. Les sepultures sont de simples rectangles de terre, legerement sureleves, dont le sous-bois forme la pierre tombale. Pour identifier les defunts, des pyramides metalliques, peintes en bleu, ressemblant a des cages chargees de pieger les mauvais esprits et surmontees d’une etoile rouge ou de la croix orthodoxe. Une photo en noir et blanc, parfois colorisee, toujours emouvante, accompagne quantites de fleurs en papier qui donnent l’illusion d’une eternelle jeunesse. On s’assoie sur les bancs recouverts de lino, entre deux tombes, pour ecouter le bruit du vent dans les feuilles, ou l’on mange sur une table. Si les vivants aiment a y passer un peu de temps, il doit etre agreable d’y reposer pour toujours.

Que nos pierres tombales sont seches et nos allees numerotees si tristes. Voila donc un cimetiere ou l’on se sent bien, un lieu equilibre entre le recueillement et l’elevation, entre la vie et la mort; on en deviendrait presque croyant!

Le temps:

Saint-Exupery applique au monde moderne: « L’essentiel est intouchable dans la rapidite, on ne voit bien qu’avec le temps. » Mais le temps, on ne peut pas le posseder, mieux vaut peut-etre l’oublier. Voici donc ma strategie pour traverser l’Oural: Ne rythmer mes journees que par la faim, la soif, et le desir de rencontres ou de tranquilite. Oublier le calendrier, ne regarder que le soleil, genereux, dont la course me guide, et l’orientation de la route sur la carte. Ecouter le velo qui grince, sentir le coeur cogner et les mollets chauffer lorsque je peine a chaque montee. S’arreter n’importe ou, n’importe quand, a l’ombre d’un bouleau pour ecrire une idee. S’etendre parmi les epilobes de cet Oural, cousin de notre massif central, et ecouter l’eau de la riviere couler.

Pas besoin de venir jusque la pour eprouver de telles sensations me direz-vous. C’est vrai, mais chacun sait aussi que pris dans notre quotidien, nous en oublions bien souvent le temps de vivre.

La piste:

J’aime voir mourir les taons. Je ne sais pas s’ils se relaient ou s’ils sont, comme moi, des voyageurs, mais a chacun de mes arrets, tel un cheval mort, je suis harcele par la meme horde d’insectes. Les moucherons se ruent sur mes paupieres tandis que les taons attaquent les jambes ou les bras. Il faut les laisser s’accrocher et preparer leur tube perforateur. J’ai alors une demi-seconde, avant qu’ils ne me sucent le peu de jus qu’il me reste, pour leur faire la peau! Pendant ce temps, un engin beaucoup plus gros que les autres tournoie autour de moi comme engage dans une course de pylones.

Va savoir si l’expression « montagnes russes » a ete invente ici? Toujours est-il que le modele est exemplaire. Pour le cycliste cela se resume simplement: pousser le velo dans les montees et ruiner les freins a la descente. Des deux cotes, les cuisses tetanisent et le moral sombre. Des pentes insensees pour 80 km de galere dans la foret entre Kaga et Makanova. Le plus extraordinaire est que le piege des uns est le plaisir des autres: je croise ainsi un trio de cyclotouristes russes venus s’eclater les guiboles pendant leur vacances sur cette abominable piste. Stupefiant!

Photo N2: Zira, ma premiere rencontre Bachkire

Photo N3: une maison typique des villages de l’Oural